30 de septiembre de 2008

Septiembre (Editado)

Septiembre se va, otro mes al recuerdo, otro mes al vacío de realidades inherentes acompasadas en la que se mezclan mis sentidos lúgubres, mi neurosis a punto de estallar, mi rabia contenida, mi propia estupidez sin base, una perfecta montaña rusa de adjetivos (sin definirse por completo todavía)... Yo que me había repetido tantas veces no ceder ante el ego; resulta imposible no oír el cumulo de voces que se extienden en los ojos como agujeros en el cielo, cuando todo se moja por las pequeñas cosas que se toman en serio, porque no hay mas vida detrás de un único mundo pintado en filtros color sepia donde es posible transitar un poco cada vez, donde es posible perderse.

Todo se va como en un pulso en descuido, como las tormentas en el mar, como los amigos en el olvido, como los números en el infinito; absolutamente todo se va, todo se deja atrás, todo se vuelve ayer y el ayer invariablemente se vuelve nada (aun cuando nada es imposible); terminamos siendo recuerdos de otra vida, terminado siendo pedazos de sueños, retazos de un tal vez, fragmentos de cosas ininteligibles, un sms de un número desconocido, un post-it en el refrigerador, un recordatorio en el ordenador, una mancha en el cerebro, un recuerdo perdido en un punto de nuestra infinita vida: nos volvemos ayer (recuerdos), somos ayer (de pronto) y nada mas. Ese es el fin.

Nadie muere en el recuerdo, me dijo una vez un amigo y quizá tenga razón. Es ahí donde se nos condena a vivir una existencia efímera de fotografía digital, en el disco duro de alguien; se nos ama o se nos odia entonces, pero existimos tal cual eramos sin tener la oportunidad de evolucionar, de cambiar, de mejorar, o de empeorar segun sea el caso y nos quedamos para siempre en esa linea temporal del recuerdo, pero todo cambia.

Es así que el olvido altera los recuerdos, el Alzheimer desordena los recuerdos, la imaginación modifica los recuerdos... así de frágiles somos. Humanos al fin de cuentas. Recuerdos de otra vida, de otros sueños, de otras manos, de otros labios... somos hojas palpitantes que el viento de la vida lleva consigo, son solo recuerdos de otra vida me repito.

A veces uno tiende ahogarse en nimiedades, a veces uno tiene a extrañar cosas que ya no existen, uno tiende a vivir en el recuerdo, tiende a vivir de sueños que no existen, tiende a vivir de esperanza no nacidas... habrá un día en que deberíamos de dejar todo en el mar, todo al mar, incluso los recuerdos y los olvidos para comenzar de nuevo; pero a veces no es fácil deshacer los hilos con los que tejemos el camino de lo incierto, cierto que no hay cosa mas difícil que romper esa pequeña línea que separa la incertidumbre de la realidad... pero no perdemos nada con intentar no tomarnos las cosas tan en serio y simplemente disfrutar de las cosas buenas que tenemos por el momento, pero sin caer en el conformismo y dar el primer paso hacia los sueños y ponerse a fertilizar esperanzas aun cuando el frío invierno venga certero. Porque al caer aprendemos a levantarnos, aun cuando todo sea solo una paranoia, un defecto de locura, una pesadilla deforme, un efecto medico indeseado, pero levantarse al fin y al cabo. Y sonreír al cielo.

Septiembre se va, como se fue el verano, como se fueron las lluvias de todas las tardes, como se van quienes leen estas líneas sin volver atrás, como se van los años sin darnos cuenta... mientras yo permanezco en el ocio, intentando no ser un recuerdo, intentando no olvidarme, escribiendo, tan solo escribiendo... palpitan las hojas resecas (son solo recuerdos, tan solo eso me repito).



Stereophonics - Dakota


18 de septiembre de 2008

La noche en negro

Y hubo una noche en la que los poetas tomaron las calles de Madrid para llevar a la gente los versos, para pintar una noche que vestía de blanco inmaculado con todos los colores que la poesía permite. Con armas en mano recitaron a los cuatro vientos sus poemas y los de aquellos que navegaron desde el el otro lado del atlántico para estar presentes en esta noche; de mano en mano entre los viandantes de las calles madrileñas, los poemas fueron pasando, uno a uno fueron interfiriendo en sus vidas, coloreando cada instante de la noche. No era rebeldía, era un performance alternativo donde la poesía detonara en el publico y lo arrastrara hacia ella, un ataque hacia el publico en todos los sentidos para contagiarlo del arte escrito.

Así la poesía de viva voz, caminó minuto tras minuto, entregándose, perturbando, molestando, intrigando, distrayendo, deleitando, cautivando, enredando, pintando de colores la noche hasta lograr cerrar la noche en negro, en un delirio de poetas contemporáneos y clásicos, donde ya no importaba el ritmo o el verso, la calidad, el verso, el sentido, o el como fue hecho; era estar en comunión con algo mas profundo que surge desde un rincón indescriptible para ser eternizado en líneas escritas a través de miles y miles de formas. Era culminar en un éxtasis poético que impulsara el arte hacia la gente, hacia las calles, porque de nada sirve un libro de poemas en un estante adentro de una biblioteca... era demostrar que la poesía puede coexistir con el publico a pesar de toda las mass media.

Pasa a leer las crónicas en las letras de:

Alberto Batania
http://neorrabioso.blogspot.com/2008/09/crnica-de-la-noche-en-negro-i.html
http://neorrabioso.blogspot.com/2008/09/crnica-de-la-noche-en-negro-2.html
http://neorrabioso.blogspot.com/2008/09/crnica-de-la-noche-en-negro-3.html
http://neorrabioso.blogspot.com/2008/09/crnica-de-la-noche-en-negro-4.html
http://neorrabioso.blogspot.com/2008/09/crnica-de-la-noche-en-negro-5.html
http://neorrabioso.blogspot.com/2008/09/crnica-de-la-noche-en-negro-y-6.html

Gio Collazos
http://gio-collazosc.blogspot.com/2008/09/la-noche-en-negro-en-la-noche-en-blanco.html

Ernesto Castro
http://ecctaun.blogspot.com/2008/09/crnica-objetiva-de-la-noche-en-negro.html

La leche se escurre

La leche
se escurre
en el suelo abierto
mira que las hormigas tienen hambre
mira que el niño la esta mirando como se mezcla con la tierra.

Asesino a sueldo

Rayando el crepúsculo;
la sangre se derrama lenta
palpita aun caliente
sobreviven aun los últimos vestigios del grito y la sorpresa
(convertidos ahora en un breve murmullo)

Huye el pensamiento negro
escapa la sonrisa torcida
se esconde la mano injusta...

del asesino a sueldo.

Destino incierto

Somos aire
polvo
nubes de recuerdos

Somos cielo
agua
cementerio de te quieros

En el mar de sangre de tu vientre derrotado
en la vida muerta mucho antes de haberse declarado

Somos aire
huesos
carne sin formarse

Somos infierno
fuego
final atemporal certero

En la ceniza de tu nombre envuelto en llanto
en la sal de tu palabra seca donde el ayer se ha cuajado

Somos alma
muerte
universo en retroceso

Somos hielo
miedo
de un destino incierto



02 de Julio del 2008

15 de septiembre de 2008

Locura (Parte 2)

Cedió un poco su mente a lo que acababa de oír, se quito sus lentes oscuros y se dio cuenta de que la luz de los automóviles lastimaban su retina, cerro los ojos... el hombre entendió algo mas en sus gestos, la locura no se lleva en la mente... un suspiro en ambos los unió, como si fuera un veneno certero y cada uno entendió el error de lectura.

Un flash parpadeo en el monitor y la realidad virtual termino de repente...

Ella minimizo la ventana y comprendió que no era el a quien imaginaba en la mesa de la cafetería... alguien en otro continente tal vez, pensó ella.

La locura no se lleva en la mente, repitió para si misma... es solo cuestión de respirar... debo de dormir un poco tal vez.

Pero el vio en sus ojos algo mas y entendió que esta vez seria el fin... y antes de cerrar la ventana que los mantenía aun unidos escribió: Hasta Nunca.


Septiembre 2006

12 de septiembre de 2008

Sin recuerdos

Cuando el alma tiene voz de agua sin tiempo,
no se llueve, ni se moja
a veces los ojos tienen cantos de pájaro
es porque el alma se deja escapar como un rió
que fluye y se crece.
Un día de pronto sin darse cuenta el alma escapa
y el agua se estanca y se pudre junto con todo el cuerpo
sin recuerdos.


Nota: Estas líneas nacieron después de leer "Moraleja" del Poeta Colombiano Just Gafar

11 de septiembre de 2008

Locura (Parte 1)

Caía la mañana frente a sus ojos cálidos y miraba como pasaban las horas para que llegara el mediodía, el tiempo se escurría, espera con ansia salir a comer con la persona misteriosa de los mensajes en las mesas de la cafetería. Se respiraba una aire extraño y en su mente subió la ansiedad de volumen, por lo que tomo otro trago a su descafeinado.

Cansada de esperar tomo el móvil, vio la hora y se dio cuenta de que había algo mal... la hora era antes del mediodía cuando justo el tiempo iniciaba, entonces un ruido la regreso a la realidad, alguien se sentó frente a ella y desconoció esos ojos cenizos y abiertos hacia adentro, viendo claramente el alma del desconocido (que conocía perfecto su historia), que la escribía en las mesas de la cafetería, que la intrigaba y eso era algo que pocas veces pasaba.

Ahí estaba el también, sin saber que hacer, mientras en el aire detectaba la atmósfera corrompida; entonces, el le dijo: Buenas noches...

10 de septiembre de 2008

Se me hace lunes al amarte...

...sobre el sol de mis eneros

Se me hace lunes al amarte
como nube sin calendario
que inventará paisajes
hasta desmoronarse de vientos.

Como el recuerdo hervido
sin retorno tuyo amor fino
donde caen muertos pájaros
de ojos perdidos sin universos

Tórnate cimiento necesario
en el cráter abandonado
que sufre soledades
en la botella de tus brazos

Sin la noche de olvidos
de piernas extasiadas
sin orgasmos fingidos
la memoria de los muertos

Mi algodón y desafío ruge
para vivir tu errancia
que pulsa teclas mudas
para sumar destrozos
al norte de tu cintura

Silencio parco dulce
de tu música sin velo
sin ti, sin vos, sin nadie
todo es nada, solo recuerdo
mar desecho de soledades
sobre el sol de mis eneros



Nota: Los párrafos 1, 2 y 3 contienen las imagenes del Poeta Español Alberto Batania.

7 de septiembre de 2008

En una hamaca en el corredor

Debajo de la sombra del almendro caían las pequeñas hojas del tamarindo seco, amenazaba con llover como lo había estado haciendolo todos estos días. A veces el sol se colaba entre las nubes y caía al suelo dibujando trazos uniformes en el patio, el viento a veces frío llegaba de la sierra con un cierto olor a tierra mojada, pero nada ya era un signo de que en realidad fuera a llover.

Pasaba la gente a la playa como todos los domingos, en la iglesia se preparaban para la misa de cinco, los niños bostezaban con pasos flojos al catecismo, mientras los adultos bien arregladitos se dirigían a tomar el camión para ir al centro de Zihuatanejo a los domingos culturales, a pasar el rato, a verse con su peor es nada, que se yo a donde van tan peinados y tan decentes mis vecinos.

Suena el teléfono, alguien adentro contesta, estoy sudando, ¿como es posible que haga calor? Cierro los ojos un momento me dejo llevar por los sonidos de un domingo ordinario en mi pueblo, es extraño que aun se pueda oír el mar, incluso hoy, a veces quisiera poder verlo desde aquí, sin moverme; abro los ojos de nuevo, el escandalo de los vecinos no me permite concentrarme mas...

Aun no son las cinco... y ya esta lloviendo.

6 de septiembre de 2008

Ella solo dijo

La razón por la que escribo.

Para mi ella era el revoloteo de mariposas en el estomago, el sonido del amor en todas las cosas y por ella empecé a escribir en mi cuaderno lo que no podía decirle de frente. La ame tanto que me fui imposible comprender que pasaba a mi alrededor, pero ella nunca supo de mi; pero seguro de que el amor lo puede todo, le confesé mi amor y mis años de dolor sin ella, pero ella solo me dijo: ¿te conozco?

Febrero 2008

5 de septiembre de 2008

Recuerdos de otra vida

Palpitan las hojas muertas
(son solo recuerdos me repito a mi mismo)
en mi locura estúpida de creerme perfecto
intento romper con mis manos ese silencio
el que vuelve tras mis pasos todo el tiempo

Palpitan las hojas resecas
(son solo recuerdos tan solo eso me repito)
en esta soledad que camina sin dirección
debajo del frío espacio que me simplifico
todo se vuelve nada, todo es nada, solo hoy.

Palpitan las hojas de un árbol que el viento lleva consigo
son solo recuerdos de otra vida, me repito.


Agosto 2008